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Dopo aver visitato la mostra di Williamo Blake alla Tate Britain, non potevo non proporvi la sua poesia più famosa: La tigre .                         Tyger! Tyger! Burning bright                         In the forests of the night:                         What immortal hand or eye                         Could frame thy fearful symmetry?                         In what distant deeps or skies   ...

Alla fine della prefazione del saggio di John Donne, In difesa del suicidio , è riportata una sua poesia, Holy Sonnet 10 . La conoscevo già ma mi ha fatto piacere ritrovarla ed è sicuramente adatta al tema trattato dal libro. Death be not proud, though some have called thee Mighty and dreadful, for, thou art not soe, For, those, whom thou think’st, thou dost overthrow, Die not, poore death, nor yet canst thou kill mee. From rest and sleepe, which but thy pictures bee, Much pleasure, then from thee, much more must flow, And soonest our best men with thee doe goe, Rest of their bones, and soules deliverie. Thou art slave to Fate, chance, kings, and desperate men, And dost with poyson, warre, and sickneses dwell, And poppie, or charmes can make us sleepe as well. And better then thy stroake; why swell’st thou then? One short sleepe past, wee wake eternally, And death shall be no more; Death, thou shalt die. Morte, non esser superba, pur se t’han...

So, we’ll go no more a-roving So late into the night, Though the heart be still as loving, And the moon be still as bright. For the sword outwears its sheath, And the soul wears out the breast, And the heart must pause to breathe, And love itself have rest. Though the night was made for loving, And the day returns too soon, Yet we’ll go no more a-roving By the light of the moon. Più non andremo vagando tardi così nella notte, anche se il cuore sia amante, e la luna luminosa. Perché la spada consuma il fodero, e l’anima il petto, e il cuore deve acquietarsi per riprender lena, e lo stesso amore ha bisogno di riposo, anche se la notte fu fatta per amare, e il giorno torna troppo presto, più non andremo vagando alla luce della luna. Ho scoperto questa bellissima poesia di Lord Byron grazie al libro Cronache marziane , di Ray Bradbury, nel quale ho trovato anche questa traduzione. Mi ha subito colpita ed è un po’ che pensav...

William Ernest Henley (1849-1903), fu un poeta, giornalista ed editore britannico. A 12 anni si ammalò di una grave forma di tubercolosi che all’età di 25 anni lo portò a dover amputare la gamba. Scrisse questa poesia proprio in ospedale, mentre combatteva contro il suo male e cercava di salvare l’altra gamba (affidandosi ad un altro chirurgo). Il titolo della poesia, Invictus , significa non vinto, indomito, e non fu scelto dallo stesso autore, bensì da Arthur Quiller-Couch (scrittore e critico letterario) diversi anni dopo la prima pubblicazione della poesia. Out of the night that covers me, Black as the pit from pole to pole, I thank whatever gods may be For my unconquerable soul. In the fell clutch of circumstance I have not winced nor cried aloud. Under the bludgeoning of chance My head is bloody, but unbowed. Beyond this place of wrath and tears Looms but the Horror of the shade, And yet the menace of the years Finds, and shall find me, unafraid. It matter...